11/02/2007
[Alain H.] :
> C’était un très grand moment d’émotion -
qu’Éric racontera très bien
[É.] :
... pour
l’émotion, Éric est pathétique, autocontrôle et cœur de pierre, souvent -- mais
là, reconnaissons-le, chapeau bas au trio Éliane, Marie et Alain qui fit
fort (de France). Retour sur image.
14:22, samedi,
je range ma tire en triple vitesse à la gare car le train de Jean Tillie ouvre déjà ses portes, dégorgeant mille passagers ultraluminiques montés sur ressorts à Paris. Alain et
C Marie sont dans la province du Luxembourg, pestant contre les plaques jaunes
et noires qui zigzaguent dans les courants d’air. Pas de conducteur fantôme en
face mais de drôles de pistolets quand même !
Éliane
finit de choisir le plateau de fromage chez l’affineur d’en presque face,
tandis que sa fille Hélène hésite, dans l’appartement vide, entre la mini sur
bas de laine vingt deniers ou le short/bottillons qui tue.
Martine et
Jean-Luc corrigent déjà du bout des yeux tout ce qui leur tombe sous les yeux,
Forges de Clabecq, Petit Roeulx, Ittre -- toponymes napoléoniens figés par
l’administration corse, tel Bois-le-Sec devenu Drogenbos,
frontière linguistique obligeant.
Jean,
justement, traîne une valisette de métal munies de roulettes bienvenues,
la doc qu’il emmène pèse des tonnes et recèle mille Arts et Métiers dont
celui d’imprimeur -- avec la page en accordéon que la profession consacre
aux signes de corrections -- admirez, du haut de ces pattes de mouche deux
siècles vous regardent (au moins) !
À 19:47
les premiers bouchons de champagne sortent des muselets. On toaste à l’Opus
Double Majuscule -- sidérant de beauté réelle après tous les pdf pixellisés. Alain a porté ce travail, comme Atlas le
monde, et le kilo soixante-huit grammes qui couine devant nous, emmi les cristaux de famille des Goutenoire, tire
larmes de joie et petits cris de souris à toute la smala groggy, les doigts
pleins de rubans.
Éliane
rit, Hélène est en short, le signataire boit comme un Rital en manque de
liqueur depuis lurette, les yeux s’allument comme des briquets Bic aux concerts
suisses de Johnny, la cuisine lâche des bouffées de senteurs édéniques
-- si ce n’est pas le paradis vrai, Winston Churchill s’en approche à
quelques fifrelins.
On
feuillette, on manipule, on rabat, traque en vain la Source de la Coquille
chère à Laucou-Soulignac, les souvenirs remontent et celui qui sourit, un étage
au-dessus, au sixième venteux, c’est Jean-Pierre, bien sûr, pas fâché du piège
qu’il a tendu à ses disciples, fier du labyrinthe laissé en friche, admiratif
des écheveaux dénoués désormais. L’art de vivre en société typographique est
achevé pour toujours -- jusqu’à la fin des temps lisibles, du papier en papier,
de l’encre qui tache et des lecteurs joyeux.
On passe à
table, on prie en scout, la messe est dite, les convives se meurent
d’amour pour une salade aux textures de paradis -- alors que nous nargue
bientôt un jambon si bon qu’on voudrait élever des porcs, là, tout de suite,
dans le salon et les escaliers de l’immeuble...
Des
bintjes du Chili rissolent aux oignons -- il y a même des bulbes qui
circulent, des encyclopédies qui traversent la table, des noms étranges qui
volent, des logiciels qui ne trient plus rien, des sites Internet en rade, des
CD-Rom valant bonbon, des anglicismes pourchassés -- pendant que le
signataire récidiviste avale les huit scaroles, la Dame de Pique, dix petits
witloofs, les endives habitent au 21 et passez-moi donc l’eau qu’on
réserve aux Bobs des bouts de table...
On s’est
séparé vers pas d’heure, whisky, champagne, prune cirée, blanc, rouge -- il
manquait la neige et le verglas pour faire tourner encore les têtes
vissées aux firmaments ucclois. Merci à toi, Eliane,
pour cette soirée magnifique, merci à Alain, Marie et toutes les hurtiguettes, merci à Jean Fontaine, André, Thierry,
Armelle, Laurence, Laurent, Vincent, François, Paul et (tous) les autres, on va
pouvoir désormais clouer le bec à la planète entière, c’est écrit là, page 212
ou 47 ?), dans le tome I ou le volume II ? – ch’sais
pu’, mais si t’as pas le brol, Carole, on te signale, robe de bure
ou pas, que la souscription est ouverte, envoie les biftons, on livre
fissa -- même au-delà des mers démâtées, des océans de virgules, des Alpes
demi-fines et des lacs siglés!
à+
É.
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[ci-dessus, 2e édition mise à jour en
novembre 2010]