Pour revenir en arrière,
cliquer là.
— Voici
mon « papier » , chef, mon écran plutôt ! Vous pensez le publier ?
Ainsi parla Toustrah, journaliste-stagiaire
imberbe, lequel ne fait plus trop le fier à présent, debout devant le
directeur. Les six feuillets de sa « Vitrine légale d’Infortune »
ne lui appartiennent plus. Ils disent :
- pour
écouter le papier, cliquer ici ;
- pour
lire le papier, cliquer ici ;
- pour
transmettre le papier, télépather (deux fois) là.
Le chef voit tout sur son fenestron, il se
demande à quoi rime encore son métier, informer, éduquer, distraire...
Alors, ce « papier » ?
* * *
Le stadium est plein à craquer de roboïdes
mêlés d’humains. Les 18 500 places ont été prises d’assaut il y a des
mois. Au centre de l’arène s’étire une plate-forme carrée d’ipakoub — ce
bois précieux qu’une compagnie de cargos ramène des faubourgs de Mizar. Un
puits de lumière crue plombe ses contre-jours sur les épaules des as. Ils sont
presque nus, avec des traces de talc, tels ténébrions enfarinés au sortir d’une
couveuse.
Tricher, c’est le credo du système — il faut
donc sévir sans pitié. On déshabille, on ausculte, on dilate le moindre grain
de beauté sur grand écran — car les vérifications font partie du spectacle
désormais.
Joyeuse entrée des ingénieurs, pour
commencer. Ils montent sur le plateau en fanfare, engoncés du lin plastique des
salles stériles que tout le monde connaît. Leurs anticaméras frôlent les
boîtes crâniennes, leurs scanners se glissent sous les creux poplités, six
magnétomètres s’enfoncent dans les trous. Bien sûr on humilie un peu le
candidat du côté des génitoires, c’est toujours bon pour l’audience. Allez,
R.À.S., aux suivants.
Les suivants sont des archiprêtres aubergine.
La pourpre est à l’honneur en 2020 car les murex ont sué dur l’an dernier. Sept
clowns cardinalices tracent en chœur des pentacles de sel : gros effets de
manches façon derviches de province. Bientôt se signeront-ils doucement,
capuche tournée vers le nombre d’or qu’un ancien vient d’exhiber. Pauvres
prélats, ils maudissent dans leur barbe les organisateurs pingres. Une bonne
moitié des gradins, lassée, les pousse déjà hors-champ : « Dehors le Ku-Klux-Klan ! ».
À qui le tour ?
Au tour des psy-musiciens. On dirait des
employés dans leurs costumes-cravates élimés. Ils tiennent qui sa corde, qui
son cuivre, qui ses mailloches filasses bien rangées dans l’étui. Secs, nets,
soignés, ils scrutent nos héros au tréfonds des pupilles, et plus profond
encore, cristallin, humeur vitrée, rétine, cônes, bâtonnets, sclérotique — et
vole ma sonde jusqu’au complexe d’Œdipe et de l’Homme aux loups !
Ils se mettent à jouer piano piano,
les yeux toujours vissés dans les yeux des candidats, musant d’abord
mezza-voce, montant le volume ensuite, se débondant pour finir, hyènes hurlant
à la mort comme prises aux mâchoires d’un piège de métal. C’est le moment
redouté de tous, celui qui agace les dents du public — presque toutes fausses,
d’ailleurs —, car le fonctionnaire-guichetier est hargneux et vous retourne
l’âme comme un bilan comptable. L’arène tait sa peur. Les chants montent en
spirale vers les poutrelles. Forts, toujours plus forts et plus aigus. Ça y
est, les cerveaux sont lavés, on envoie la pub.
Pour revoir la
scène, cliquer ici.
Ainsi n’a-t-on rien trouvé d’interdit, pas de
nanorécepteur, pas d’antenne, aucune micromachine — aucun navigateur non plus,
ni bases de données bio, ni molécules aboutées. Les examens sanguins, tous
négatifs, s’étalaient depuis deux heures déjà au verso des billets...
On autorisa donc les sumotoris à resserrer leurs
couches-culotte. Vaguement attentifs, quelques champions attrapaient un peigne,
d’autres une chaise chromée ou un verre d’eau : on connaîtrait
bientôt la nature de l’épreuve.
— Cétroi
Péo, apportez-moi un espresso, articula le chef.
Toustrah n’aime pas le café.
— Et
mettez un verre de lait au stagiaire blond !
Le principe de la noce c’est la tête et les
jambes — et les mains et les pieds et du Pic de la Mirandole à foison. Les
candidats rescapés du cycle précédent doivent savoir tout faire. Ce ne sont
plus des décathloniens mais des myriathloniens — et ils affichent autre
chose, croyez-moi, que du muscle ahuri ! Il faudra improviser un discours
si ça se trouve : comparer la musique des sphères à celle de Fomalhaut,
expliquer les mérites de l’HypnoRol, analyser les contraintes d’écriture
chez Van Hees ou chanter la courbure invaginée de l’espace-temps.
À moins qu’il ne faille s’affronter sur le
double-mile ?
— On fait comment ?
Mais comme ça, sans quitter le plateau, grâce
à la virtuD4 et au bon jus de mollet jeune ! On sue du vrai sang
ici — et de l’eau vraie, plus quelques larmes bien amères. Ni cendrée, ni
gazon, ni terre battue : le pont d’ipakoub est bardé de capteurs, le
bobsleigh s’y numérise d’un claquement de doigt et le Cadre Noir de
Saumur en cinq sec. Pareil pour l’eau du grand bassin salé de Viña del
Mar !
Un tirage au sort fixe l’épreuve unique,
message crypté sur deux térabits qu’on lit à même un bout de papier jeté au
fond d’une amphore. C’est un roboïde neuf qui plongera le bras dans l’azote
liquide, remuera les papillons pliés, tirera la question. Ça aussi c’est pour
éviter les truquages : trop de fraude tue la fraude...
et le commerce du pain, le négoce des jeux, l’attrait du cirque.
Le wapeur du rédac’chef vibra. C’était
son ordi perso qui lui conseillait de vendre. Quoi ? Tout le bloc
d’actions dont il disposait. Pour confirmer, appuyer ici. Étrange,
songea-t-il, notre groupe irait donc si mal ? Il suspendit sa lecture un
moment puis confirma la vente. La com’ se coupa sur deux notes turques.
— Cétroi
Péo, amenez-moi un opium, articula le chef.
Toustrah abominait les wapeurs,
surtout quand ils faisaient de l’ombre à sa littérature.
— Et un
cendrier !
La salle bourdonnait, cramoisie. On lui avait
montré un florilège plus vrai que nature des demi-finales chinoises. Les
premiers rangs s’ébrouaient encore dans les éclaboussures de sang. Une
grand-mère reçut un coup de laser par la bande. On l’évacua puis ce fut
l’heure.
Un triple ban d’hélicons, de trompettes thaï
et de buccins annonça l’instant fatal. Le silence se fit. Les candidats se
levèrent. Un autel épuré surgit du sol. Lequel délivra comme par magie un
tabernacle zen. Toute une mécanique bien huilée amena l’amphore en pleine
lumière. Un roboïde nickel courrait. Plusieurs hologrammes officiels se mirent
à virevolter.
— Je
déclare ouverte la Vitrine légale de la Fortune !
Le roboïde poussa ses doigts dans les vapeurs
d’azote — puis la main, puis tout le bras. Les parois translucides ne cachaient
rien, la paume qui hésite, qui mélange les cocottes au jugé, qui se reprend.
La régie régla les diffuseurs subliminaux au
maximum, lesquels expulsèrent en rafale les millisecondes les plus chères de
l’année : marques, pictogrammes, logos et slogans déposés. La salle béait,
l’œil en catalepsie sur le parquet d’outre-tombe.
La chose en métal tira finalement son billet,
le déplia et lut :
— Épreuve
intellectuelle !
Un semblant de bronca prit l’assemblée. Mais
le règlement est bien fait. On compense l’aspect moins sexy des joutes
cérébrales par la mise à mort des perdants. Pas de canoë-kayak sur hélium
liquide cette fois, ni de lancer de javelot vivant, ni de surf martien. Mais ce
n’était pas trop triste puisqu’on allait exécuter. Figé, on attendit donc le thème
intellectuel de l’épreuve. La bouche vif-argent déclama :
— Avec
quels outils d’aujourd’hui arrive-t-on à hier ?
Le visage de Frédéric se décomposa. Vira au
jaune de chrome. C’est lui qui avait rédigé la question il y a peu — et la voilà
imprimée en Times corps 512 sur les écrans géants du pays. Le public semblait
médusé. Les candidats, frappés de stupeur, laissaient leurs mains flotter sur
les champignons.
— Hier comme Hyères, pas hier comme cahier ! — hurla Fred dans la régie. Il est con comme un clone ce robot !
Mais le mal était fait. La boîte de rivets
mal soudés n’avait pas compris ce mot-là : hier. Mais elle avait
des excuses, car en 2020, c’est le présent qui importe, l’immense, le
kilométrique, le perpétuel présent. Qui sait encore ce qui s’est passé hier ?
Chaque aurore remet à zéro les souvenirs du monde. L’autorité y veille pour le
bien commun — et la fin des conflits. Hier c’était hier, dit-elle, et se
consulte sans souci, regardez : il y a des écrans et des artilects, des
liens tendus comme des torons d’acier, des images au cube, des hectares
d’archives avec la raie au milieu, des sons numériques, des odeurs digitales,
des logiciels j’te dis pas et des mémoires aux cristaux fullerènes durs
comme le diamant !
Mais rien dans les têtes, impossible de
mobiliser une pensée longtemps, plus de place, plus moyen, plus envie. On est
tel le chien d’Alice qui efface son chemin à mesure qu’il avance.
Alice qui, au fait ?
* * *
Pour ne pas mourir le candidat roux fit un effort
furieux. Une hie, oui, j’ai vu ça, c’est... une masse, une masse pour... enfoncer les pavés... On
peut construire le verbe hier,
je hie, tu hies... Il appuya sur le champignon. Donna sa réponse. Fut
grillé comme une biscotte (...)
* * *
Le « papier » de Toustrah ne parut jamais. Le
journal avait été racheté pour le prix des murs. Deux lignes de production
sortirent du sol en quelques mois. Des fibres optiques pour les couillons.
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